Fe

La fe de la masa se sumerge todos los días en un vórtice de estupidez. Y mientras en todos lados nos peleamos por probar que el otro está equivocado. En aquél rincón, una mariposa se posó sobre una flor por última vez. Sus alas se abren y cierran en agonía y muere; dejando tras de sí no su recuerdo, sino la certeza de que la belleza, ésa que todos queremos y apreciamos, es cada vez más escasa en este mundo.